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    “很难，非常难，而且……极其危险。绝大多数尝试者，连门槛都摸不到，就直接精神崩溃，或者身体因为无法承受规则信息的冲刷而瓦解。

    还有一部分，侥幸踏出了第一步，却因为理解偏差或意志不坚，被规则同化，或者被其他层面的存在污染，变成了……比那些黑影更扭曲、更可怕的东西。”

    他看着父亲，目光里是毫不掩饰的担忧和阻止，甚至带着一丝近乎恳求的沉重：“爸，这条路，不是靠决心、靠勇气就能走的。它需要天赋，需要契机，需要难以想象的资源，更需要……运气。而失败的下场，比死亡更惨。”

    声音落下，客厅里陷入一片死寂，比之前任何一次沉默都更加深沉、更加具有重量。

    挂钟秒针走动的“滴答”声，此刻听起来像倒计时的丧钟。窗外城市的夜噪音仿佛被隔绝在了另一个世界。

    危险，死亡，变异，变成比黑影更可怕的怪物……这些词语组合在一起，足以让任何一个理智尚存的普通人胆寒退缩，连夜打包逃离这个突然变得狰狞恐怖的世界。

    吴杰静静地听着，脸上没有任何退缩或恐惧的表情，甚至连一丝肌肉的抽搐都没有。

    他既没有激动地反驳，也没有绝望地瘫软，只是用一种近乎可怕的平静，消化着儿子话语里每一个血淋淋的警告。他放在膝盖上的手，指节因为无意识的用力而微微泛白，但姿态依旧是稳的。

    他等儿子说完最后一个字，等那令人窒息的余音在空气中彻底消散，才缓缓地、极其缓慢地，从沙发上站了起来。

    动作不疾不徐，却带着一种不容置疑的决绝。他走到吴宇辰面前，两人一站一坐，目光在昏暗的光线下平视（吴杰年纪大了，略微驼背，但此刻挺直了脊梁，竟似乎比坐着的儿子还高出一点点）。

    他低下头，看着儿子那双深不见底、承载了远超年龄的秘密与沉重的眼睛。那双眼眸里，此刻清晰地映照着他自己——一个憔悴、疲惫、却眼神灼亮得惊人的中年男人的脸。

    吴杰开口，声音不高，甚至有些沙哑，但每个字都清晰、平稳，像鹅卵石投入深潭，带着沉甸甸的分量，砸破了一室的凝滞：

    “我知道危险。”他说道，语气是陈述事实般的冷静，“我知道可能死，”他顿了顿，目光没有丝毫闪烁，“可能变成怪物。”

    他停了一下，似乎是在组织语言，又像是在压抑胸腔里翻涌的情感，声音里带上了一丝极力克制却依旧泄露出来的、压抑已久的颤抖：“但是，宇辰……”

    他叫了一声儿子的名字，这两个字仿佛有千钧重。

    “我这三年，”他抬起手，用食指指了指自己的胸口，动作很轻，却仿佛点在某种无形的东西上，“每一天，都活得像死了一样。”

    他的目光穿透了眼前的儿子，仿佛看到了过去那一千多个日夜的灰暗与挣扎。

    “当我以为你死了的时候，在洛城那个街头，看着空荡荡的身边，我就已经……‘死’过一回了。”他的喉结滚动了一下，声音愈发低沉，“在洛城，那个冰冷的手术台上，看着刀尖对着我划下来的时候，我觉得，我又‘死’了一回。”
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